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¿Qué es un hombre cuando no se ve reflejado en sus pares?
Estoy rodeado de gente y, aun así, mi presencia parece inocua para ellos, y aun más para mi. Como si el viento estuviese más presente que yo.
No soy invisible, sino transparente. Me ven, pero su vista va más allá de mi. Saben que estoy allí, pero eso no es lo importante. Uno no ve el vidrio de la ventana, sino lo que yace más allá de ella, el horizonte de posibilidades, el horizonte lleno de historias.
Padezco de un vacío perceptible, como una bombilla que no alumbra, a falta de su alambre de tungsteno.
¿Donde esta mi resistencia, aquella que me hace brillar?
Hace mucho me había resignado a no ser luz, por miedo a tener que luchar contra la oscuridad. Pero aqui ya no hay ni oscuridad, ni luz, solo un recipiente vacío que separa al espectador de una realidad que me es ajena.
Quisiera ser receptáculo de algo, lo que sea, tierra o aire. Miro con celos al ebrio, lleno de licor y lamentos, pero lleno. Al ignorante, lleno de saberes falsos; y al letrado, lleno de su ego que apisona sus saberes. Envidio a cualquiera que tenga con que llenar su recipiente, aun si eso es más toxico que el cloro, lo que guardan le da cuerpo a su presencia y peso a su ausencia…
Pero este anhelo mío es viejo, de cuando contuve en mi interior lágrimas de mar. Saladas como la soledad, secas cual desamparo. Un agua que no sacia la sed, que solo ahoga.
Pero incluso ese ahogo es preferible este vacío, tan ajeno, tan lleno de nada. Sin un pasado que recordar o un futuro que vislumbrar.
Miro al cielo nocturno y puedo verme en ese éter transparente, casi inexistente, que pierde su presencia ante los astros luminosos, infinitamente más pequeños, pero bellos.
Me veo en el aullido mudo del bosque, invadido por la bruma de la montaña. En la palidez de la hoja de papel sobre la mesa, a kilómetros del grafito, a años luz de las ideas. En el olor del agua dulce. En el sabor de mis propias palabras…
¿Qué es el hombre cuando no se ve reflejado en sus pares?
Es libre, prisionero de si mismo.
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