Mi prima María cuenta esto en pocas ocasiones, prácticamente cada lustro, cuando tiene el suficiente alcohol en el sistema como para que su lengua se suelte, pero no demasiado como para que solo diga incoherencias. Pocas personas recuerdan el relato que cuenta debido a que, por lo general, están alcoholizados al punto de la amnesia. Hasta donde sé, solo yo y un puñado más de la familia, los pocos que no somos tan asiduos a la bebida, recordamos la historia, la mayoría a medias. Yo me puse a indagar un poco más para rellenar los huecos. Juntándolo todo, va un poco tal que así: Aquella noche, hace como 15 años, Maria llegó a la casa de su entonces amiga Gabriela junto a las demás chicas de su grupo para la pijamada que llevaban semanas planificando. Las niñas fueron en la camioneta Cherokee del papá de una de ellas, que era conducido por su madre. Era el único vehículo capaz soportar tal contingente de personas y sus equipajes. Llovía como si el cielo se les cayera encima, pero nadi...

Foto de mi Autoría ¿Qué es un hombre cuando no se ve reflejado en sus pares? Estoy rodeado de gente y, aun así, mi presencia parece inocua para ellos, y aun más para mi. Como si el viento estuviese más presente que yo. No soy invisible, sino transparente. Me ven, pero su vista va más allá de mi. Saben que estoy allí, pero eso no es lo importante. Uno no ve el vidrio de la ventana, sino lo que yace más allá de ella, el horizonte de posibilidades, el horizonte lleno de historias. Padezco de un vacío perceptible, como una bombilla que no alumbra, a falta de su alambre de tungsteno. ¿Donde esta mi resistencia, aquella que me hace brillar? Hace mucho me había resignado a no ser luz, por miedo a tener que luchar contra la oscuridad. Pero aqui ya no hay ni oscuridad, ni luz, solo un recipiente vacío que separa al espectador de una realidad que me es ajena. Quisiera ser receptáculo de algo, lo que sea, tierra o aire. Miro con celos al ebrio, lleno de licor y lamentos, pero lleno. Al i...

Arrugas en la piel, arrugas en el alma… Las arrugas son algo intrínseco a nosotros. Nuestra topografía epidérmica esta provista de innumerables “imperfecciones” que se han ido formando de la misma manera en la que se formaron los cerros, montes y montañas de nuestra patria. Cuando el recién nacido sale del útero y echa su primer llanto sobre la tierra, sus manos y dedos parecen lo más cercano que se tiene al papel: casi lisos y frágiles. Con el pasar de los años ese papel toma miles de formas que, al final de los días, si se le diera la oportunidad a un quiromante para leer ese pergamino viviente, tardaría más de mil y una noches contando todas las historias que guarda. El atractivo en aquello liso, brillante, impoluto, no es extraño. La claridad, la honestidad, la pureza, todo eso que adora y enaltece al ser humano es lo que se esconde a simple vista en tal paraje. Por otro lado, la hipocresía, aquello desconocido y oscuro, es la cosa que más desprecia, a lo que más le teme. Un be...